Reina de La Noche

"Reina de la Noche"

Medida 24x36"

Subastada por Christie's en el MOPA SD (Museum of Photgraphic Arts), Octubre 2011.

Imagen seleccionada en el concurso "Porque la verdadera muerte es el olvido" y exhibida en el Panteón de Dolores de la Ciudad de México. Noviembre 2011

Deborah Klochko, directora del MOPA San Diego, dará la platica "The Dark Side of Photography" en mi exposición "Las Hijas del Cuarto Obscuro y La Tentación", este próximo Viernes 23 de Septiembre 2011...

"Las Hijas del Cuarto Obscuro y La Tentación"

Reina de pelo corto

Por Karla Mora Corrales

Me dices Reina de pelo corto,

Lames y de saliva me brindas un collar

Preciosa, húmeda e insaciable joya.

Buscas todos tus deseos en mis lunares

Desgastas tus manos formulando constelaciones posibles

En tu lecho cruje el universo.

La espalda, sábana fresca

Resplandeciente blancura

El envés del paraíso.

Las doce es la hora de la desesperanza y el desasosiego, de noche mi cuerpo reclama su presencia. Su camisa es la dueña de mi cordura. Quedé atada a él. Su invasión fue perpetua, sutil y violenta, mi gravedad se contrae, mis hendiduras respiran, salivo y me humedezco.

Como desear lo imposible, como obtener su semilla. Dame fuerza para abrir los ojos y olvidar su arma. Promiscuo, aventurero, juguetón, dueño de mis quejidos, promotor incansable de mis gritos. Mis piernas se separan, mis nalgas se levantan , lo espero cada noche, lo deseo cada estrella. Huelo tu genitalia, saboreo tu vello. Mi gato se restriega con menos pasión que yo contra tu piel.

Mi mirada no te pasa, solo te suplica. Tus manos, tus dedos invasivos, maestros, pulsantes y con destreza, van hiriendo solo lo que puedo soportar. Peor es no sentirte, peor es no dejarte. Mi carne se abre, tú me rebasas, tú me sometes. Verga maestra, verga señora, verga dueña de mis latidos.

De rodillas me posees, de rodillas te sostengo, quejidos, alaridos, intensos temblores me dominan.

No puedo poseerte, no eres mío, además no te quiero ni frio, ni pio. Violento, hombre, dominante, duro, sin parar, sin cansar. Tú sabes ser mi dueño, mi amo, mi animal, mi boca te moldea, te domina y te contiene, tu grito de triunfo, mi sonrisa de perra, mis nalgas triunfantes. Quién ganó? Mi boca y lengua chupadora o tu miembro invasor?

Que me queda? Tu olor, tu piel y mi dolor. Qué te llevas, mis ganas y mi ardor.

AGOSTO 15, 2011.

AMOONSLAVE

Reptil Iluminado, rito de iniciación.

Quien te observa y sin tocarte te desgarra por detrás el nombre...

(Patricia Binome)

1

Respiran tus heridas y luego limpian los residuos rojos del suplicio con la punta de la lengua. En el suelo un collar grueso para apretar el cuello levemente. ¿Quién te observa? ¿Quiénes? ¿Quiénes te seducen y luego te desgarran hasta el nombre? ¿Quiénes se inquietan con tu chillido amortiguado de culebra dormida? Una fusta de cuero con palmeta ancha que se unde dejando un contorno sombrío sobre el podio y una serpiente pitón pequeña que se enrosca y desenrosca lentamente, acostumbrada a deslizarse por el cuerpo de los novicios y apretarlos como si fueran presas blancas disfrutando del martirio.

2

Por detrás va serpenteando su rostro mordido por las sombras. El último brillo de las velas en la mirada es un presagio de lenguas puntiagudas, puños repentinamente púrpura y anos inflamando sus pliegues rosados. Te amarran como un perro por el cuello. Los tendones animales de la mano queman y rompen tu culo que es un caballo desbocado en el que se escriben palabras de sangre molida-. Tu espalda hace una curva de noche cóncava, como media luna escurrida de esperma gris. Tu boca se agiganta en respiraciones oscuras, se deforma en un grito que sale como hilos de saliva aturdida por debajo de la máscara mientras una serpiente delgada se acurruca ya en la oscuridad de tu intestino.

¿Me da un talismán, por favor?

Entre una cruz y el cuerno de Mr. Sátiro, tenía que elegir el más llegador, porque el que pone, embellece. Se acordó de los romanos y sus pitos puestos en amuletos contra el mal de ojo; solían colgarlos al cuello de los niños porque son más susceptibles al mal, al encantamiento. Aunque al final consideró que para acabar pronto —y literal— le venía bien al amuleto echarle un poco la mano, tan versátil: podía ponerse en plan cordial, como dedo que acogiera al clítoris con todo el corazón; también podía ser bruta si se ponían de acuerdo anular-cordial-índice para embestir los recovecos más allá de la vulva. Chance y el chiquito, incluso el gordo, porque ese día se quería cargar la mano, empeñarse entera como garantía de cumplimiento, o sea, venirse o nada. Talismán a dos manos: una abriéndose los labios, otra dándoselas de macho cabrío. Con mano larga, mano dura, buena mano, mano de obra, oh, gloriosa obra de mis manos, dice el Señor. Con mano de santo: el remedio que consigue del todo ciertas cosas… Vénganos tu reino. Se cimbró desde los pelos hasta el empeine, y para culminar el efecto, su lengua serpenteó hacia fuera intentando sobornar al falo que ya se cernía sobre su cara. Las ávidas comisuras rozaron el extremo del palo en cruz, del mástil, de esa verga que se meneaba por fuera tentando a una y otra mejilla. Por fin el sátiro descomunal se abandonó a la antropofagia de su boca, que se abocó a chupar desaforada, chasqueando entre pulpa y saliva, ronroneando. Quería engullirlo todo pero un par de arcadas le vino a la garganta. La garganta ahora caliente y lechosa. Entonces se sintió cebada, como se dice de una fiera que habiendo probado carne humana es más temible. No podía hacer mucho que digamos contra la fascinación del mal, era una susceptible de primera. Pero que conste que sí servían los amuletos: andaría por ahí sin temor al malogro de una venida. De ahora en adelante, cruz-cuerno-dildo al cuello. Y no pudo evitar alzar las manos al cielo en un acto de convicción.

-- MV

Tintes poéticos

Soy lienzo de perversas paradojas, refinadas lujurias del cielo y el infierno, éxtasis compartido de anónimos penetrantes, pasión corrupta más allá de la carne. Los rostros no importan… lo que importa es el arte.

Juana Cazares

Ejidataria

El orgasmo como la tierra, es de quien la trabaja

Como le hago

Como le hago,

Como le hago para que me extrañes,

para que me ansíes,

me lo digas,

a pesar de que duermes en la misma cama que yo.

Patrimonio

Mi padre dejo de ser

Pueblo y estrella

Lanza y Pan

Se revolco con una fulana y Nos fue infiel.

Vuelos bajos

Ya no sabe si es un mariposon que suena ser “machín”, o un “machín” que sueña ser mariposon...

y cuando despertó, el frasco de vaselina estaba en el buro.

Paola Sandoval

Sin Titulo

Apagar la luz y encender las perversiones, dejar que la ternura salga por la ventana y darle la bienvenida a la violencia, la nuestra, la que sólo es tuya y mía, los golpes que no duelen, el sometimiento que encierra cariño, los amarres que me liberan, las mordidas que te alimentan. Simbiosis perfecta de egos y demonios, no hay poses ni etiquetas, nuestro instinto animal empaña el raciocinio y nos dejamos consumir por el deseo, que no es otra cosa sino hambre y sed, montarte yo y embestirme tú, lamerte yo y golpearme tú.

Retrasar el orgasmo, prolongar la tortura, confundir el dolor de la costilla rota con la ternura de tu lengua en mi espalda, confundir la sangre que corre por mis labios con la humedad de tu semen que cae hasta mis senos. Frases entrecortadas por gemidos, expresiones interrumpidas por los gritos, mezcla incoherente de ternura y violencia, Godard te estaría agradecido, en una sola toma y estamos uno dentro del otro, una nueva embestida me deja sin aliento.

Mi cálido interior te da la bienvenida, te abraza, te aprieta, acepta y agradece tu embestida violenta y acelerada. La lluvia que arrecia, el espasmo de dolor, el baile loco enjaulado de tu sexo en el mío, quien inventó la espiral no conocía mi cintura sobre ti. Me tienes, gritamos, Godard reaparece, lo maldigo y prometo reinventar el cine, dentro de ti.

EWNN

Sofilia

Sofilia es angosta en su guarida

Devora mi conducta

Alarga los frutos capsulares

Sus ángulos me aproximan

inclinado, estéril, bahía ensangrentada

Dúctil y mórbida, succiona mi carne

Soy Raíz que escarba, agoniza

vuelve insistente hacia su gruta

Ana Ching